Premier bilan

Vingt-neuf thèmes. Du conditionnement au maître. Résonnant chacun avec mes pérégrinations passées et les titres choisis aléatoirement par mon iBook dans la liste de base patiemment constituée. Cent cinquante visiteurs, pour la plupart sans lendemain, arrivés ici en tapant des mots-clés aussi variés que « tarot-fou-sens-voyage intérieur », « Keith Jarrett », « matelas myriades cappella », « ordre naît le désordre », « psychiatre molécules cerveau Denisot », « sex asian », ou encore « Clooney photo palme tuba » et « where is the sepulture of Frank Zappa ». Mon préféré restant « photos de belles femmes blondes rayonnantes et lumineuses ». Flatteur. Quelques fidèles, revenant régulièrement. Aucun commentaire. Je m’y habitue. Mes Illusions Chroniques sur papier déjà n’ont produit que si peu de réactions. Là où j’espérais en faire un support de discussions nouvelles. Pourquoi continuer ? Pourquoi écrire encore sur ces thèmes, pourquoi me replonger sous des angles à chaque fois différents dans cette histoire ? Poussières de mots jetés dans le vaste océan du Net, dans cette montagne de signes et d’information, ce grouillement perpétuel en croissance à l’infini. Tentative de synthèse de mon microscopique parcours singulier, grain de sable sur une planète perdue dans l’immensité de l’univers. A l’endroit où la conscience est apparue, après la vie. Parce que les conditions requises ont été réunies. A partir de l’explosion initiale du big bang, la dilatation extrême de l’univers et la naissance d’un système planétaire autour d’une étoile de la banlieue de la Voie Lactée, galaxie anodine perdue dans un coin de l’univers, que nous avons nommée Soleil. L’humanité dans son ensemble est déjà microscopique et répartie sur une fraction infime de temps à l’échelle de l’univers. Vertige de l’infiniment grand. Miracle de la beauté d’une planète qui n’avait aucune nécessité de l’être. Même pas pour faire naître la vie. Distance idéale du Soleil, pour que l’atmosphère se maintienne et assure une température vivable. Inclinaison de l’axe de rotation de la Terre permettant le jeu des saisons, et peut-être due à une violente collision avec un astéroïde il y a des millions d’années. Inconcevable apparition progressive de la conscience, et sa mise en action élargissant son champ d’appréhension de la réalité et de l’univers. Nous sommes le fruit d’une série d’évolutions toutes plus improbables les unes que les autres, à partir d’une soupe primordiale hyper-dense et hyper-concentrée d’hélium et d’hydrogène surchauffés. Coincés dans le temps et fendant l’espace à des dizaines de kilomètres par seconde, bien arrimés à notre planète par la gravité. Seuls. Isolés, du moins. Sans possibilité envisageable de nous échapper de cette maison que nous détruisons minutieusement. Fonçant absurdement vers notre destin d’épiphénomène spatio-temporel. En conscience. Paralysie de l’action face à la terrible accélération du monde. Sacrifions gaiement les générations futures pour vivre mieux aujourd’hui. Mieux. Plus confortablement plutôt. Nous n’avons inventé ni l’amour ni la paix. Ce sont eux plutôt qui tentent de s’imposer, qui tentent de nous convaincre. De leur céder. La place. De les laisser gouverner le monde. Aimer. Trouver la paix. Intérieure. Combiner les deux. Sans abandonner conscience et lucidité. Sans se refermer dans la carapace protectrice d’un retrait du monde. Sans perdre l’espoir que nous nous en sortirons un jour. Que nous pourrons réduire la souffrance à son expression minimale, naturelle et inévitable. J’aimerais tant trouver ce chemin. Pouvoir cicatriser la blessure béante ouverte par la médiatisée agonie de l’humanité en l’homme. Le prochain thème sera la lutte. Le morceau choisi par mon iBook est le Est-ce aimer ? de Bashung. Nouvelle ironie du hasard. Au moment où je ne lutte pas. Et où je devrais peut-être. Serait-ce aimer ?